domingo, setembro 23, 2007

Sopro

Ao vento, pelo movimento
Desequilibra-se a livre pena
Despertando-se pela precipitação.
Encosta-me, não me toca
Apenas olhos... Ao vento,
Pelo movimento
Oscila o ápice da videira
Desabrochando vastidão
Precipita-se a profundidade
Encosta-me, não toca.
Olhos, ao vento a toar
A flauta pela marcha real
O sopro desatinado da existência
A peça, a árvore:
Aquece, embriaga
Sondadas, dês-cobertas...
O sussurro é independente e natural
Aproxima-se... Não sei tocar.
Ao sopro escorrega a pena pela videira
Em desmoronamento, a flautear.
Meus olhos, resto é vaso de forma cilíndrica.
Ápice literal, sem sentidos.

Um comentário:

.hi-fi. disse...

ao relento, sobre a grama, deitar e soprar.