Ainda que eu escrevesse um poema por dia
ao longo do ano
não escreveria tanto quanto hoje
que me sinto triste
e sem vontade de escrever.
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5 comentários:
escrevia o poema escrevia
e muito maior se tornava
a palavra
e Tereza a varrer
no final do dia,
ao mãos nem se abriam
doídas, dormiram as duas
o avesso do sonho e avesso desse avesso
eram a mesma jovem-idosa
ambigua idade
escrevia a poeira escrevia
varria o poema varria
borrar o papel em dias em que palavras condesam lágrimas
Obrigada.
Sempre a mesma mania! rs . Só posso parabenizar as duas. Essa troca tá sendo produtiva pra caramba!
Sempre a palavra, o tempo e, as oscilações do clima, (interno e/ou externo)...
Eterna idade, esta, em que nada fica como está e, nisto, é constante.
Escrever é uma contingência...
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