romance desamor

XXI POETAS DE HOJE EM DIA(NTE)

Despedida

Caros amigos e leitores do blog: uma notícia boa e uma ruim. A ruim é que esse endereço, ao qual já nos acostumamos e afeiçoamos durante os quatro anos de existência do blog, vai morrer. Acabou a era do blogspot. Apesar de toda a tristeza que abandonar essa página branca me traz, vou sem maiores delongas para evitar minha própria comoção. Estamos migrando para o diretório de blogs do site/portal/comunidade/sei-lá-mais-o-que O Pensador Selvagem, um projeto superbacaninha que vocês podem ver que bicho é com os próprios olhos. Lá estaremos em ótima companhia, vizinhos de boa parte da vida inteligente da blogosfera brasileira. Coisa fina, é ou não é? Então é isso aí macacada! A partir de agora, acersse o sindicato pelo http://sindicato.opensadorselvagem.org/ . Aqueles que tem links em seus sites e blogs para esse endereço aqui, por favor, tenham a bondade de atualizar seus links para voltarmos a usufruir das visitas que vocês gentilmenta nos rendem. Aqueles que ainda não tem um link do sindicato em seu site, blog ou coisa do gênero, bem, tá esperando o que? Aproveita o endereço novo e, como diria o outro, "linka nóis!".

Fica aqui meu agradecimento a todos que visitaram essa humilde publicação de literatura virtual barata durante esses quatro anos. Se não fosse a visita e os comentários de todos vocês, certamente não teríamos ganhado porra nenhuma com isso!

Grande abraço a todos, em meu nome e em nome de todos os outros escritores baratos desse blog (sempre sem perguntar nada antes a nenhum deles).
.
PS: Não perca mais seu tempo, visite agora o novo sindicato clicando aqui!

Colibri

Mesmo se os teus olhos
Não me pertencem mais
Não vejo por aí alguma outra que me faz

Sentir como eu sentia
Quando era calmaria
E enquanto estiver são
De não em não eu corro atrás

Sendo um reles colibri
Que paira sobre os galhos
E vê que está feliz, mas não suporta mais um talho

No peito dos desesperados
No fundo do peito dos desafinados
O pobre colibri não vai parar de cantar

Só que eu sei, que nunca existiu
Amor igual a esse que sinto, viu?
E é por isso que enquanto
Eu não encontrar outro canto
Você vai ter que ouvir meu bico em pranto

Versos em linhas brancas # 13 (improviso preenchitório)

Leevia,

eu li as linhas brancas nos teus olhos
e dentro delas o teu ódio
por coisa nenhuma
por tua alma e a minha...

Mesmo assim
coisa alguma me fascina
nos teus olhos de cocaína...

O espelho tem outro sentido
coberto de neve e castigo

teu corpo longe, longe...
teu sexo frágil, frágil
teu gozo frígido, frígido...
teu riso forte.

(tudo tão frio escondido
longe do teu interior tímido
e fora nenhuma dor
é corpo frio acumulado:

nenhuma alma te socorre
faz o socorro em porres
em teu sorriso de coringa
e na fronte retesada

transforma tudo
em tuas passadas pesadas...

o tchau sem voz
a voz sem medo
mas alguma coisa me fascina, Lívia
nos teus vítreos olhos
olhos de cocaína...

Ódio, Rancor e Outras Mágoas - 4 Cecília

Não importa onde estava, com quem estava ou quando estava, nunca estava bem. Aparentava estar bem, extremamente bem. Mas a verdade é que nunca estava verdadeiramente bem, nunca esteve. Por trás dos olhos mansos como o mar, algo meio "acabei de acordar", da cara pacífica e da fala bem lerda, tinha uma mente que pensava alucinadamente, o tempo inteiro, falava, falava e falava, de certa forma contra a vontade dela. Queria calá-la, queria calar-se, mas ela estava sempre atenta, sempre pensando. Sempre algo a incomodava. Tinha medo das coisas, medo das pessoas, medo de si mesma. Na sua cabeça sempre uma voz apontando as pequenas e as grandes conspirações do mundo. Sentia-se errada. Sempre errada. Se estava entre pessoas, sentia-se estranha, angustiada, sozinha. Achava-se feia e desagradável, embora fosse bela e deveras simpática. Se estava sozinha, também. Não sabia se portar entre pessoas e, sendo ela uma pessoa, não sabia como se portar consigo. Não conseguia. Se sua mente não lhe azucrinava com nada muito filosófico, tinha algum desconforto corporal, seja uma dor, uma pontada, uma coceira, uma etiqueta cutucando, a calcinha desarrumada, meia entrando no tênis, cabelo fazendo cócegas na orelha, uma gastrite, estomatite, azia, prisão de ventre, gases, resfriado, sinusite, rinite alérgica, dores musculares, cefaléia, cólica. Nunca estava tudo bom e isso a angustiava. Sempre algo estava fora do lugar. Ela mesma estava fora do lugar. Não sabia o que fazer com as mãos, não sabia o que fazer com os olhos, não sabia o que fazer com os lábios. Ainda assim tentava. Falava, e os outros nem percebiam que se desesperava, mas tudo bem, tão pouco ela percebia que os outros não percebiam que se desesperava. Vivia em um mundo à parte. Vivia no mundo. À parte.

Separação de bens

Tinha uma pedra no meio do caminho. Ela, que não é mulher de deixar lhe atravancarem a vida, chutou longe a pedra. Do lado de lá da margem, a pedra gritou:
-Mas como? Rápido assim?
-Sim, rápido assim. Ou é necessária uma cerimônia de adeus pra que se chute uma pedra?
Um passo à frente e a pedra grita:
-Tu ainda me amas. Não me venhas dizer que tudo se dissipa num segundo. E...e tudo o que aconteceu?
Um olhar. Um passo à frente.
-Esse ódio que tu por mim alimentas não é ódio, mas amor. Tu me ligas no meio da tarde para me xingar porque ainda me amas, mas já não podes ligar pra dizê-lo. Tu ainda me amas!
Um suspiro de impaciência. Um passo à frente.
-Minha presença realmente te incomoda? E por que te incomoda? Tens medo de voltar pros meus braços: eis todo o teu incômodo. Te molesta eu te trazer vinho e queijo? Te molesta porque queres compartilhá-los comigo: o vinho, o queijo e o torpor de depois, para adormeceres sobre o meu peito! Como pensas que pode seguir assim, ferida e caminhando?
Um nó na garganta. Um passo à frente.
-Que te dizem minhas outras mulheres? Quem pensam que são para de qualquer modo te atingirem, te tirarem o humor do dia? Logo a ti, que eu amei mais do que a qualquer outro ente, qualquer coisa dotada de existência em todo o mundo? Vou eu mesmo resolver isso, acabar com estes disparates.
Uma gargalhada profunda, demorada, confusa. Não mais um passo.
-Sim, rápido assim. Rápido, o contrário de lento, que foi como passaram as noites (amaldiçoadamente seguidas de manhãs e tardes que passavam com a mesma velocidade) em que te esperei. Rápido que nem um raio, um instante de loucura no qual se mata a própria mãe. Rápido como as nossas fodas; como a sua mente é rápida em inventar e sustentar mentiras. Rápido como você esquece as coisas que diz e faz. Rápido assim: um estalar de dedos. As feridas são minhas e a mim e aos meus cabe curá-las. A você já coube a confecção delas, uma por uma, como um ourives, meticulosamente cravando-as em mim. Eu sigo carregando todas, porque são minhas e não suas. Carrego também tudo o que me pertence, tudo o que você ainda não me tirou. Sua presença me incomoda porque me faz lembrar que fui de fato (quanta ingenuidade!!!) sua, e isso me envergonha, me fere o orgulho de mulher ter estado tanto tempo dentro dos teus olhos. E se você traz vinho e queijo, eu como e bebo. Mas pode estar certo de que o torpor vai ser sentido em braços distintos. Quanto a ele, que também é meu, não se preocupe: está sendo muito bem gasto. Todos os “não” ditos em sua consideração estão sendo revertidos em generosos “sim”. Não falta com quem queimar o vinho no meu sangue. Você, agora, é a mais remota das opções. E quanto as minhas querelas, elas tampouco te pertencem. Eu me debato com quem quiser, porque se você diz me conhecer deve saber que eu sou conflito em forma pura. Sou feita de embate. E por último, o seu amor você pode levar. Não faço questão porque isso não é meu.
Segue mancando, a perna esquerda e metade do peito em carne morta.

Estes dias...

Por respeito a você,
não abro os primeiros
botões da minha blusa;
não bagunço teu carro,
teu flat, teu flashback
- passado é passado, não
vamos comparar; as bandas,
o bingo, o bando de amigos
que você traz para almoçar
não me importo, não ligo,
é sério, eu posso suportar!
Só não mexe comigo, não mexe
"naqueles dias", cê sabe, nem respira!
Que eu pego tudo isso e listo,
listo, listo... Meu compromisso
é comigo mesma.

As mulheres que me fizeram,
construída de saliva, barro e sangue,
carregavam nos punhos ferro.
Aroeira nas costas.
Traziam o olhar rente ao horizonte:
baixos pela dor,
altos pela lição.
Os lábios cerrados, os dentes ocultos.
Peito duro, mas poroso.
Traziam o mundo nos ombros.
E sob as sandálias, as paixões.
O matriarcado que me gerou
Me deu de presente todos os mundos que engoliram
e algumas cicatrizes nos pés.

Ódio, Rancor e Outras Mágoas - 3 Desalmado

- Corre, maluco, corre!
- Que guéla , De Menor, puta que o pariu!
- Vai Chulé, caralho! Vaza daqui, a casa caiu!

A casa caiu. O cagueta era próximo, com certeza. Saiu do “túnel” - uma espécie de cova comprida e apertada, com mais ou menos 2 metros de profundidade, que começa a uns 20 metros da boca e segue o córrego até o outro lado da favela - e logo deu de cara com os gambés.

- Aí Chulé! Que beleza… Foi sorteado, cara! Vai tirar umas férias…

De Hortolândia, foi para Araraquara, de onde só poderia sair depois de três anos e meio.

- É, mina. Peguei um doze. Logo agora! Já tinha comprado a goma da coroa, só faltava a nossa…
- É. Só faltava a nossa…
- Aí mina, segura essa aí, logo, logo, eu to vazando dessa porra. Vamo fazê essa pelo pivete.

Não segurou. Também, nunca gostou muito do pivete. Resolveu doar a criança. Em poucos meses, Chulé recebeu o aviso da audiência.

- Porra, seu Juiz, essa mina tá loca!
- Porra? Você disse porra?
- Perdão, meritrísimo.
- É Meritíssimo!
- Isso mesmo… perdão… é que, seu juiz… essa mina quer dá meu pivete pra outras pessoa que a gente nem conhece cuidar? Qualé que é a dela? Aí, te digo de coração mano…
- Perdão?
- Digo… meri… tri..tí…ssimo… bota o pivete na mão da minha mãe aí, que ela é de responsa. Quando eu sair daqui, só vô andar do lado certo que é pra nunca mais faltar com o pivete.
- É mesmo?

Começou a chorar.

- Eu sempre achei que bandido não chora, seu juiz, e olha eu aqui! Se os caras do movimento me vê agora eu tomo um tiro nas idéia pra larga de ser bicha! Não tira o pivete de mim não, seu juiz… se ela não quer mais ele, deixa ele com nóis. Por favor!

O juiz não teve coragem de tirar o pivete de Chulé e o menino foi morar com Dona Zuleide. Chulé trabalhava o máximo que era permitido para poder reduzir sua pena, não parava de pensar na hora de ver o menino. Luis. Luis Eduardo Silveira. Lucho, que nem aquele argentino louco que tinha a conexão do melhor bagulho. Seu melhor amigo, por cinco meses. Não sabia uma palavra de castelhano e tão pouco o argentino era eficiente no português. Pra piorar, cada um carregava a fala com toneladas de gírias e corruptelas típicas de seus respectivos subúrbios natais. Ainda assim, se entendiam com perfeição. Queimaram muitos baseados, tomaram chá de cogumelo, muita farinha, mulher, docinho, cerveja e idéias na mesa do bar. Argentino estranho, trocava uma idéia diferente. Vez ou outra recitava até poesia.

- “Acciones negras descubiertas de repente como hielos, desordem vasto, oceánico, para mi que entro cantando como una espada entre indefesos”.

Chulé retrucava:

- Que papo de boneca… qualé que é, vai passar batom agora também?

Foram irmãos.

- Mira, como estás colgado!
- Que porra! Cagado é o cacete, Lucho, eu to é muito loco!
- Sí, loco, muy loco!

Lucho morreu. Luis, Luisinho, argentino loco!, Lucho. Três tiros nas costas. Jogava sinuca feliz no bar do Salada. Carlinha, sua namorada, viu tudo e chorou compulsivamente e sujou sua blusinha branca com sangue e pólvora e vísceras e arrependimentos. Nunca mais Chulé encontrou conexão de um bagulho tão bom (as vendas até caíram). Nunca mais chá de cogumelo no sítio,

- Lucho, Lucho, como é que fala mesmo, é “colgado”? Estoy colgado! Puerra, estoy muy colgado, amigo! Muy colgado!

nunca mais baseado, cerveja, mulher, farinha, docinho, idéias estranhas, nunca mais. Lucho Morreu. Assassinado. Lucho morreu. Atropelado. Saiu com a dona Zuleide pra comprar abobrinha e lingüiça, passou uma Ranger preta por cima dos dois. A dona Cleide, dona da venda do outro lado da rua, andou dizendo por aí que foi o Felipinho, um agroboy da região, mas preferiu não falar nada quando o Inspetor Gilberto lhe interrogou.

Chulé quase quebrou todos os dentes do carcereiro.

- Como assim meu pivete morreu? Minha coroa também? Cê ta me tirando? É mentira, caralho, é mentira!

Chegou o dia. Acabou a pena. Começou a pena.

- “Todo vale la pena se la alma no es pequeña”.
- Cala a boca, Lucho, ce já subiu mano! Que papo de boneca, porra! Você morreu. Lucho morreu, Lucho morreu! Todos! Sem coroa, sem pivete, sem truta forte. Será que vale a pena, Lucho? Vale porra nenhuma! Minha alma já foi vendida, truta. Já era.

Asas Cortadas

sou um pássaro de asas
cortadas

pássaro cinza, auto-engaiolado

deixei minha cor no passado
fiquei apenas com as penas

tenho cortado o
cor
iiiii/
iiiiiiação

iiiiiicarrego uma
iiiial
iiiiii/
iiiiiiima
iiiiiiiiiiiiiicortada

cansada de ser cansada

sou pássaro sozinho iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiino canto

de canto cortante
sou meu recanto ambulante
decanto, recortado
de mim separado
i N c o N s T a N T e

de humilhação em humilhação
enchi o papo,

fiquei pesado!

mas o tempo curou minhas asas
e agora soltei os sapos

estou
LEVE!
livre para
voar.

O Pecado da Pecuária

o pecado da pecuária não é pequeno:
é pesado e peida metano
polui o mundo através do ânus
convenhamos: são grandes bundas soltando veneno!

o pecado da pecuária é cinzento:
a rés em grande sofrimento
demanda maior desmatamento!

e a pobre mimosa que come minha soja
do que alguns miseráveis é bem mais nutrida
é gorgucha como os gorduchos da bancada ruralista

e todos sabem que latifundiário
tem sempre no fundo do armário
uma espingarda que nunca erra
que é pra enterrar sem-terra.

só espero que artista
não caia na lista

cruz credo!

acabar que nem freira
em terra estrangeira.

Palavras Tristes

nos poemas que te escrevi
as palavras se entristecem:
sentem estar perdendo o sentido.

Curto # 19 (poemeto existencialista)

a caneta não funcionou
no momento em que surgiu:
jaz aqui, um poema que inexistiu...

Curto # 3 (Despétalas)

Tatuagem de flor
não faz da pele um jardim:
corpo reto
membro ereto
pra você gostar de mim...

queridos camaradas, tão distantes
nesse poema de inverno frio
que corre apertado através do fio
mando notícias do meu coração vazio

nessa poesia sentimentalóide
mando notícias de tablóide,
desse coração despedaçado.

é que ando tão a flor da pele
que tenho ganas de ódio
contra os sortudos que
encontraram as palavras certas
antes de mim.

é que ando tão desesperado
que nesse mês gelado
está tão ruim o baseado
só me resta ficar embriagado
do conhaque mais barato
da venda do tio.

é que ando tão sozinho,
tão sozinho!
que me perdi até de mim mesmo.
voluntariamente.

queridos camaradas, tão distantes!
não há instante em que eu não pense
em abrir uma cerveja
e colocar alguns copos a mais na mesa
e encher o cinzeiro com nossas cinzas e nossas angústias!

queridos camaradas! ando tão distante
é que sinto a falta de alguém pensante
cansei de ser pedante solitário
cansei de ser o único otário
preciso de alguém com quem concordar.

queridos amigos viajantes!
cansei de suas visitas
tão curtas que deixam
saudades aflitas
quando é que vamos
habitar o
mesmo lugar?

Hai Kai do Macho Arrependido

As mulheres da minha vida

Peço desculpas

Pela dominação indevida

Ódio, Rancor e Outras Mágoas - 2 Segunda

Barulho de máquinas, retirada, entrega para fazer, cigarro, café, orçamento, pedido, telefone, "Cadê meu material?", "O disco de retenção não suportou a pressão, vamo ter que trocar", "Prezado cliente, a Telefônica não constatou o pagamento da conta de telefone referente ao mês de...", estudo, hoje tem prova, capitalismo, revolução e contra-revolução, burguesia entreguista, jazz nas caixinhas do computador, telefone, "Poderia me dar o sinal de fax?", Eminem no rádio que toca perto das máquinas, telefone, mensagem no MSN, fome, cansaço, cigarro, cabeça doendo e rodando, telefone, mais cafezinho, cigarro, telefone, mais um cigarro, tosse, "separa o pedido da UVC", "ta faltando um cotovelo", banheiro, leitura de uma coluna pequena no jornal, telefone, cigarro, café, almoço, "Esse mato aqui de quem que é?", café, telefone, "Chamada a cobrar. Para aceita-la...", cigarrinho, computador, orçamento, e-mail, pedido, redige duplicata, redige promissória, "E aí, vai sobrar algum pra pagar o aluguel?", "Hoje não, quem sabe amanhã", estudo, hoje tem prova, transição pseudodemocrática, autocracia institucional, a farsa do mudancismo, "Você não vai fazer aquela entrega não?", carrega caixa, carro, trânsito, fila na recepção da empresa, volta, trânsito, cigarro, cafezinho, telefone, "Se o Sr. não tem condições de pagar o aluguel, então é melhor desocupar o imóvel", "Faz um favor então, querida: me processa", barulho de máquina, estudo, hoje tem prova, elites buscando uma nova fase de acumulação capitalista, submissão ao capital estrangeiro, a verdadeira democracia só é possível pelas mãos do proletariado, cigarro, café, "Dá um pulinho no banco, por favor", carro, trânsito, fila no banco, "Qual era mesmo a senha?", "É o senhor mesmo que assina pela empresa? Posso ver o seu RG?", "Claro que pode... (Vadia!)", outro banco, fila grande, estuda na fila, hoje tem prova, medo e delírio na extrema direita, esperança e delírio na extrema esquerda, Nova República, "A política dos notáveis, dos políticos orgânicos do conservantismo moderado, que se acreditam democráticos e humanístico porque não recorrem a chibata...", será que não?, "(...) não pretendem retroceder ao escravismo...", será que não?, "(...) e se cobrem de um manto de lantejoulas iluministas, seduzindo as massas com as palavras e as minorias com as ações", "Próximo!", "Cheque administrativo nesse nome, por favor", "Pronto, Sr.. Próximo!", volta, carro, trânsito, telefone, cigarro, café, estudo, hoje tem prova, "No conjunto, as elites políticas fizeram o mínimo possível para erradicar a ordem ilegal implantada pela ditadura", vista embaçada, cabeça confusa, volta o parágrafo, volta a página, mais um café, mais um cigarro, volta a página, "Chegou aquele cotovelo", banheiro, telefone, limpa correndo, "Amor, você pode me trazer dois abacates e alguns pepinos?", mensagem no msn, "E aí cara, blz? Estudo p prova?", estudo, porra, hoje tem prova! A democracia blá blá blá, "Acabou meu cigarro, vou lá embaixo comprar mais", caminhada, sol, céu azul... Ah!, um escadão qualquer num buraco qualquer de Diadema recortando uma favela qualquer... Crianças correndo, cachorro revirando o lixo, duas tias fofocando... Metade de um baseado,"Não tinha cigarro lá embaixo, tive de ir até a padaria", um bloco de notas surrado... Sete minutos de descanso pra não acabar fazendo alguma bobagem.

Ódio, Rancor e Outras Mágoas - 1 Quanto Dó Juliana Dá

PS: Olá pessoal, vou republicar alguns contos, que pretendo publicar algum dia qualquer reunidos sob o nome acima, com algumas pequenas alterações e revisões, que mas é possível que tenha deixado passar algo. Sabe como é. De qualquer maneira, aí vaí o conto. Valeu!

Quanto dó Juliana dá. Quanta pena a pobre balzaca causa. Não é a pele precocemente enrugada, marcada por anos e anos de copos e cinzeiros transbordantes. Não é a barriga meio mole, tornada flácida após a extração do filho tardio. Não é a falta de pigmentação no colo que ela ostenta desavergonhada em ousados decotes que expõem seus fartos seios branquelos. Não é a perna peluda nem a cara lavada de mulher descompromissada com esse tipo de vaidade. Nada disso incomoda, irrita ou causa pena. Na verdade, é linda. Os longos cabelos negros (nº1), os traços delicados, os olhos verdes, os lábios finos e o corpo lânguido lhe conferem uma beleza que não carece de adornos.
Também não é sua pobreza a causa de tanta comiseração. Não é lá muito endinheirada, é verdade, mas o salário de securitária sempre sustentou sem maiores problemas. Não da pra usar Lancôme para hidratar as mãos e a ração da bicharada certamente não pode ser DogChow. Mas comida, cerveja e DVD pirata nunca faltam. Pode até faltar comida e DVD pirata, mas cerveja nunca falta, o que não vem ao caso, também não é o alcoolismo que tanto causa dó.
O problema da moçoila é simples: o coração. Bregamente falando. Juliana, pobre coitada, não sabe amar. É casada, claro, tem filho, irmãos, cachorros, gatos, cuida da mãe velha e doente. Cuida por amor. Atente ao que eu digo: Juliana não é incapaz de sentir amor. Aliás, o sente em larga escala. Mas o problema é que ela não sabe amar. Tem medo. Pavor. Pânico! Juliana, quando ama, odeia. Ofende, chateia, provoca. Quando precisa dividir, desespera-se (Será egoísmo ou medo?). Esconde o que é seu e usufrui do alheio. Desdenha do outro, despreza, insulta, ironiza, sempre se pondo acima. Sempre descendo mais baixo.
Pobre Juliana, assim foi educada. Foi ensinada, com muito carinho e muito amor, a odiar. Posta desde cedo acima do resto da humanidade, sempre foi considerada a menina mais bonita da cidade (a mãe quase morreu de alegria ao ver que, graças a deus!, nasceu branca), cheirosa, limpinha, de classe, sangue azul ("Você não é como essa gentalha que mora aqui nesse fim de mundo, querida! Você é linda! Você é nobre! Você é clara..."). Juliana é tão grande, tão magnífica, tão suprema (!) que se sente traída por si mesma quando se percebe desenvolvendo carinho por algum ser muito inferior. E absolutamente todos os seres são muito inferiores.
Juliana não gosta de pobre, embora também seja um pouco. Não gosta de preto, embora também seja um pouco. Juliana não gosta de nada, nada, nada que seja um pouco diferente dela mesma, modelo de perfeição a ser seguido. E o pior é que a trintona enxuta é um indivíduo bem específico.
Coitadinha. Fosse menos gostosa, talvez acabasse sozinha. Talvez esteja sozinha agora. O marido gordo e bêbado largado no sofá degustando um sandubão de mortadela. O filhote, nariz escorrendo, puxando a cortina e derrubando os bibelôs da estante. A sogra ("Velha maldita, tomara que morra logo dessa porra desse câncer!") gritando asneiras enquanto cozinha uma sopa pro "menininho" e ela lá: complemente sozinha, reciclando mágoas antigas, misturando-as as novas para formar mágoas maiores e mais resistentes. Odiando conviver com aqueles que odeia, detestando amar aqueles que ama.

***

Quanto dó, Juliana. Foste a pessoa mais detestável que eu mais amei em toda minha vida.

Curto # 71 (versinho para o apaixonado no banco do jardim)

Amor: ilusão dos instintos,
Dos futuros animais extintos,
Pela ilusão do amor...